Visceral

He visto sin decir palabra. He escuchado todo lo que tenía que escuchar, y es tan cierta esa verdad que debo estar agradecido. Crítica constructiva o destructiva, pero realidad sobre todas las cosas.

Si fuera un cazador no cazaría osos o panteras, cazaría mariposas que son efímeras en su propia existencia, pero catastróficas en su aleteo por el mundo. Creando maremotos a kilómetros de distancia.
Así tendría el arma más letal del mundo. Efecto mariposa.

Si yo fuera viento viajaría por costas desérticas; aquellas que me recuerdan que nunca se está solo, pese a la soledad. Y si fuera otra persona... No, no quiero ser otra persona.

Si fuera gota posaría sobre los pétalos de una ninfa, para reflejarme y reflejarla en las aguas estancadas de algún lago marginado. No hay nada más poético, o algo más sutíl... Si las aguas estancadas son como la razón de un mortal que ha perdido su rumbo, sean entonces sus ojos la esencia de esta prosa.

Y si fuera noche decidida, dibujando una luna roja sobre mi eterno mar de estrellas, velaría por aquellos que me han tendido la mano de verdad. Porque el fuego de mis noches se parece al impulso con el que a veces me levantan. Y los necesito, como noche a los astros que adornan e iluminan su oscuridad demente.

Pero estos versos son solo impulso, llenos de verdad, pero impulsos al fin y al cabo. Dejar de pensar es lo que hace que se me hielen las manos, me sude la frente y se llenen de fuego mis pupilas. Y tiemblo de miedo al pensar, aunque no deba. Debo, se que debo adiestrarme. Para convertir mis temores en objetivos y alcanzar un equilibrio parabólico. Parábola... ¿Ser o no ser?


Mis instintos más viscerales.