Hay letras que nunca encuentran la palabra adecuada para dar un significado a su existencia. No se a qué vocabulario correspondió la mía, pero a veces carezco de consonantes para mis vocales, y otras muchas, al contrario, hay tantas vocales y tan pocas consonantes que tan solo soy capaz de producir un balbuceo...
El resultado correcto, o más bien, el equilibrio, siempre se encuentra en un contrapeso de elecciones, a veces matemáticas, a veces puramente metafísicas. Ese es el significado correcto, el futuro.
Hay notas musicales que nunca llegan a componerse. Hay trazos que nunca llegan a plasmarse sobre un lienzo. Hay personas que nunca llegan a cruzarse.
Puede que sea cuestión de tiempo, o incluso que el tiempo acabe venciéndome. Darme por vencido es, al fin y al cabo, cuestión de tiempo. La única llave para abrir el arcón de sueños que contengo está en una mano, y en la otra una carta de memorias que a veces me hacen llorar y otras reír. Bonita cuestión entonces. Vivir de recuerdos o de sueños.
En una ocasión miré a la ventana, y pude verme a mí mismo bajo una tormenta poco usual. Entonces me pregunté ¿Es mi sombre, o es mi estela?
Lo comprendí. Yo era de otro planeta.
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